Publié dans la categorie Concours Jets d’encre

Enquête Baba – Jean-Gui Ducreux

Lécuyer pénétra dans ce qui ressemblait à un laboratoire de pâtisserie, ce qui le surprit, pour le moins. Une lumière diffuse venant du dehors éclairait la pièce. On entendait le bruit de la circulation à l’extérieur. Il plissa les yeux.

Les petits garçons modèles – Jeanne-Marie Bonnet-Garin

Lorsque nous étions enfants, nous vivions en Afrique, mon frère, mes parents, la bonne et moi. Mon père était directeur de la Caisse Centrale Africaine, notre bonne s’appelait Rosemonde.

Celui qui est au-dessus – Vincent Froget

C’est étrange qu’il fasse beau aujourd’hui. J’arpente les corridors de ce bâtiment, gigantesque et labyrinthique. Je me sens un peu comme le petit garçon de Shining qui aurait peur de croiser un minotaure à chaque détour, il n’y a que des blouses et cette odeur de détergent.

Terminus, tout le monde descend – Yannick Cremillieux

Vincent Reynard jeta machinalement un coup d’œil à sa montre. Minuit sept. Malgré la forte pluie qui se déversait sans interruption sur la ville depuis deux heures, le tram était à l’heure.

Le tueur – Thomas Ces

Mercredi 15 janvier
Depuis combien de temps court-il maintenant ? Dix minutes ? Peut être quinze. Il l’ignore. Il se colle dos à un arbre, tentant de calmer sa respiration en prenant de grandes inspirations.

Camouflage – Raphaëlle Barnoud

Les deux amis se retrouvèrent à leur café habituel. Fabrice arriva le premier et commanda un café qu’il but tranquillement. John arriva quelques minutes après et s’approcha en souriant, dès qu’il vit son ami.

La lune est un point d’interrogation imparfait – Edouard Leaune

– Ca tournebicote ! Ca tournebicote ! qu’il piaillait, le gone.
Il en inventait des pelletées de mots qui lui sortaient de la bouche en une sorte de gigue épileptique et grumeleuse, entre ses dents qu’il avait comme moi les ongles, noires et pas ponctuelles.

C’est la faute aux quanta – Alain Bremont

De l’intérêt de l’Histoire des Sciences.

Me voilà à la prison Saint-Joseph. La lourde porte de ma geôle vient de se refermer pour trente ans.

Reconversion – Philippe Mangeot

La jeep hoqueta avant de s’arrêter tout à fait sur le parking du Moon, le bar du coin un peu à l’écart du village. Serge en sortit, saisi aussitôt par une bourrasque glacée qui lui fouetta le visage.

Un piètre enquêteur – Daniel Gostanian

«Engeance d’infidèle ! Prends garde à toi…». Hadji Mourat, marchand ottoman, tempêtait en brassant de l’air. L’objet de son courroux ? Rotcho, son serviteur grec, qui chargeait de marchandises une barque attachée au quai.